Im Jahr 2019Der New Yorkergedruckte Gedichte von einer Reihe von Mitwirkenden, die neu auf unseren Seiten sind, darunter Ariel Francisco, Aria Aber und Kwame Dawes, sowie Angebote von Dichtern, die wir seit Jahrzehnten veröffentlichen, darunter Rita Dove, Sharon Olds undder verstorbene Ciaran Carson, dessen Tod im Oktober die internationale Literaturgemeinschaft betrauerte. In der Zeitschrift führten wir Übersetzungen von Gedichten, die ursprünglich auf Polnisch von Tadeusz Dąbrowski und auf Portugiesisch von Fabián Severo verfasst wurden; Online präsentierten wir interaktive Multimedia-Features der Arbeit vonIlja Kaminski,Kaveh Akbar,Eliza Griswold,Shane McCraeund zuletztMary Jo Bang, der auch als unser letzter Gast bei auftratDer Poesie-Podcast. Die folgenden Auszüge geben nur einen Einblick in unser Jahr der Poesie – besuchen Sie diekomplettes Poesiearchivdiese und viele andere Gedichte vollständig zu lesen.
1. „Amerikanisches Sonett für das neue Jahr, von Terrance Hayes (14. Januar)
Die Dinge wurden unglaublich schnell furchtbar hässlich
Die Dinge wurden schnell peinlich hässlich
Eigentlich wurde es unglaublich schnell hässlich
Ehrlich gesagt wurde es scheinbar selten hässlich
Anfangs wurde es ironischerweise meist hässlich
furchtbar vorsichtig wurden die Dinge hässlich, erfolglos
Gelegentlich wurde es hässlich, meistens mühsam
Im Stillen wurden die Dinge anscheinend hässlich und wunderschön. . .
2. „Ich gebe einem alten Wunsch nach, von Toi Derricotte (21. Januar)
Ich habe so viel verloren
der Schönheit der Welt, als würde ich zuschauen
jedes leuchtende Geschenk
auf seinem Ast mit einem Auge. Weil
Ich war hungrig. Weil ich gewartet habe
essen, ein Selbst
herumkriechen
Welt auf der Suche
von kleinen Dingen.
3. "Mein Vater auf Englisch”, Richard Blanco (11. Februar)
Die erste Hälfte seines Lebens lebte auf Spanisch: die lange Syntax
vondie Bergedas säumte sein Dorf, der Reim
vonSolmit seiner Seele – ein KubanerAlma– das schwankte
mitdie Handflächen, sein scharfer RhythmusMachete
durchschneidenStock, die Silben von ihmKanarienvögel
das gesungenDie Brisedes Inselheims, das er verließ
um die zweite Hälfte seines Lebens auf Englisch zu buchstabieren –
die Umgangssprache von New York City: Schneeregen, Neon, Glas –
und die Ziegelei, wo er das Polieren lernte
zwölf Stunden am Tag Stahl.
4. „Artischocken, Bianca Stone (11. März)
Ich wette, ich werde nie in einem Traum oder einem Sommerkleid erscheinen
oder nebenan. Einerseits mein Können zeigend, andererseits
Meine Schwierigkeit, ich wette, es wird gerade genug Schmerz geben
Um mich am Leben zu halten, lange genug, damit der Mond mir gehört,
So wie das Meer aus Frauen besteht: die Herzmuschel, der Stern,
und die Bewegungen der Erde. Genauso wie
Der Wal, der in seinem Bartengrinsen steckt, klettert hinauf
aus der Tiefe und bewegt sich in sein Verborgenes
Laichplätze—
Ich weiß nicht. Was ist zu sehen?
5. „Glockenläuter”, Rita Dove (18. März)
Mir wurde ein Name gegeben, er kam aus einem Buch –
Ich weiß nicht welches. Mir wurde gesagt, der große Mann
konnte jeden Titel in der richtigen Reihenfolge aufsagen, die in seinem Regal stand.
Nun, ich wurde geboren, und das ist gut so,
obwohl ich am Tag seines Todes ankam,
ein Tag, an dem unser Land in Trauer fiel.
Das habe ich immer wieder von Professoren gehört
an Bauern, sogar an Studenten, die von Kämpfen gezeichnet waren;
manchmal, in großer Gesellschaft, bemerkt
in der dritten Person – eine hübsche Art auszudrücken
mehr als zwei Männer in einem Raum bedeuten den dritten
kann ignoriert werden, so wie ich es war, als sie sprachen
von meiner Geburt und Mr. Jeffersons Tod
in einem Atemzug, Stimmen voller Staunen,
schwaches Sonnenlicht, das in einer verborgenen Brise zittert.
6. „Entlang des East River und in der Bronx sangen junge Männer, Ariel Francisco (18. März)
Ich habe sie gehört und höre sie immer noch
über dem drohenden Kreischen der Polizeisirenen
über dem Hupen des Morgenverkehrs,
über dem Jubel des heimischen Publikums im Yankee Stadium
über den Schulglocken und Gelächter
den Nachmittag erhellen
über dem lautstarken Stapfen des Zuges 1
und die 2 und 4, 5, 6, das B und das D. . .
7. „Ich möchte kein Gewürzladen sein”, Christian Wiman (1. April)
Ich möchte kein Gewürzladen sein.
Ich möchte keine handgefertigte Seife aus Marseille mit mir herumtragen,
oder Tsampa und Yakbutter,
oder neuntausend Weinsorten.
Die Hälfte der Geschäfte hier öffnet erst mittags
und sogar der Buchladen ist voller Charme.
Ich möchte der einzige Laden sein, der die ganze Nacht geöffnet hat
und hat nichts als das Nötigste.
8. „Der El„, Joan Murray (8. April)
Auf der Treppe hat mir noch nie jemand den Arsch gepackt
das D. Aber auf der Treppe hinauf zum El passierte es
die ganze Zeit. Ich denke, es war anatomisch natürlicher,
als würde man nach einem Apfel greifen, aber das erste Mal,
Ich war mir nicht sicher, wie ich mich fühlen sollte. Ich glaube, mir war warm,
Das war kein Gefühl. Es fühlte sich an wie ein Übergangsritus,
obwohl ich noch nie von Übergangsriten gehört hatte.
Ekelhafthabe ich gesagt, als ich es meinen Freunden erzählt habe.
Ein erwachsener Mann. Da war ich zwölf. Es fühlte sich wie Schmeichelei an.
9. „Mein Leben,“ Matthew Zapruder (6. Mai)
vor vier Jahren
am Martin-Luther-King-Tag
Am Abend
der kleine Streifen
sagte, es sei Zeit,
Also haben wir es zweimal gemacht
durchlachen
so düster komisch
Verzweiflung bekannt
an alle modernen
Empfängner,
es war magisch
nur, dass es funktioniert hat
aber jetzt weiß ich es
es war dann
mein Leben begann. . .
10. „Afghanische Beerdigung in Paris,” Aria Aber (June 3rd)
Die Tanten hier stoßen mit Malbec-Gläsern an
und stellen ihre Trauer mit moschusartigen, teuren Düften zur Schau
das Flüstern in Aufzügen und Fluren.
Jeder natürliche Übergang artikuliert
das Unnatürliche: Jede Tante hat einen Sohn
die gefallen ist, oder eine Tochter, die sich in Trümmern versteckt hat
zwei Jahre lang, bis die Beamten klopften
hält einen mit einem Kleid gefüllten Müllsack in der Hand
und Knochen. Aber was weiß ich?
Ich gehe zur Pediküre und esse Madeleines
beim Lesen von „Swann’s Way“. Wenn ich es erzähle
Eine Tante, zu der ich gerne zurückgehen würde,
Sie schreitEs liegt nicht an dir, es zu wollen.
11. „Satz”, Tadeusz Dabrowski (22. Juli)
Es ist, als wären Sie in einer verschlossenen Zelle aufgewacht und hätten es gefunden
In deiner Tasche ein Zettel und darauf ein einzelner Satz
in einer Sprache, die du nicht kennst.
Und Sie wären sicher, dass dieser Satz der Schlüssel zu Ihrem war
Leben. Auch zu dieser Zelle.
Und Sie würden Jahre damit verbringen, den Satz zu entziffern,
bis du es endlich verstehst. Aber nach einer Weile
Sie würden erkennen, dass Sie etwas falsch verstanden haben und was der Satz bedeutet
etwas ganz anderes. Und so hätten Sie zwei Sätze.
Dann drei und vier und zehn, bis Sie eine neue Sprache erstellt hatten.
12. „Welt der Zukunft, wir hatten Durst”, Naomi Shihab Nye (29. Juli)
Des Wohlbefindens beraubt,
Wir tranken unser Wasser aus kleinen Einwegflaschen.
Den Kunststoff an den Straßenrand werfen,
Wir schenkten uns hochwirksame Energiestärkungsmittel oder Cola ein
uns in den Rachen, denn dieses Mal in der Geschichte
hatte uns so gründlich ausgelaugt und
wir waren verzweifelt.
Strohhalme, Plastikkappen, zerkleinerte Dosen,
In einem Spaziergang von drei Blocks könnte man einen Sack füllen.
Als ob wir die Lebensgeister schnell wieder auffüllen könnten,
Container ohne Reue aufstellen
– Von wem haben wir uns vorgestellt, dass er sie abholen würde?
13. „Claude Monet, „Der Garten des Künstlers in Vétheuil“, 1880”, Ciaran Carson (19. August)
Heute dachte ich, ich lege mich einfach hin und lasse mich treiben. Also hier höre ich zu
Zum Ticken meiner mechanischen Aortenklappe – besser gesagt, zum Zuhören, wie sie flattert
Im und außerhalb des Bewusstseins. Es ist ein Wunder, was unterhalb der Schwelle passiert.
Hier oben ist es still, nur das gedämpfte Rauschen der Autos auf der Antrim Road,
Und hin und wieder das schrille Geräusch eines fernen Alarms oder das Quietschen von Bremsen;
Aber gestern hat ein Vandale den Terrakottatopf mit Narzissen umgeworfen
In unserem kleinen Vorgarten ist das gar nicht so groß, wenn ich darüber nachdenke,
Als Doppelbett, auf dem ich liege. Hinter der Ligusterhecke, neben den Narzissen
Es gibt Stiefmütterchen, Thymian und Rosmarin. Ein Hebe-Busch. Ein Lorbeer. Reumütig
Ich scharrte mit meinem Schuh über die verschüttete Erde und die Kieselsteine und dachte an Poussin …
War es Poussin? – und seine Angewohnheit, Holzstücke, Steine, Moos,
Erdklumpen von seinen Streifzügen am Tiber; und die Geschichte von ihm
Ich suche zwischen den Ruinen nach einer Handvoll Porphyr- und Marmorsplittern
Und zu einem Touristen sagen: „Hier ist das antike Rom.“ Hier ist also die Glandore Avenue.
14. „Offene Geste eines Ich„, D.A. Powell (26. August)